sirop de poteaux

Mon enclos tissé serré, c’était le flacon dans un remède, une salle d’attente sur mes lèvres. Les rois mages n’ont plus d’encens, plus question de faire semblant. Je n’étais pas couturière, plutôt un genre d’érablière. Si des seaux a tari le sirop, c’était peut-être l’enclos. Il me faudrait un bûcheron, émonder l’inaction, scier mon histoire en sections. On m’a cordé dans la shed d’à côté. La file indienne a commencé.

Cheyenne