Quand elle ne pleure pas, souvent, elle baise.
Toujours vers onze heures, régulière comme les
cloches de l'église.
Il neige.
Je sens que ça va se gâter bientôt.
Tu vas en avoir assez, de ces manies insidieuses.
Tu vas en avoir assez, de ce corps décharné qui
se cramponne à ton dos, pour que tu ne partes jamais.
De nature pessimiste, oui.
J'en ai vu d'autres, il y a un temps.
Sauf que la nouveauté a un lustre d'interdit;
la voisine me l'a dit, un soir, vers onze heures.
Je veux traverser au feu rouge, fumer dans les bars.
Toi et ta caméra, ton panache, tes taches de rousseurs.
Je veux oublier. Pas toi.
J'ai noyé la Russie pour un soupir. Le tien.
Rends-le moi ou donne-moi tout.
Un jour, on ira se baigner dans un lac, quelques
part dans les bois. Tu me texteras.
Pas trop sérieusement, please.
With love,
J
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